Le lendemain matin,
A l’aube miel,
La petite Amaëlle,
Chercha sans fin.
La feuille avait disparu,
Mais avait laissé,
Comme le petit poucet,
Des miettes dans la rue.
Amaëlle les suivit,
Et après une fontaine,
S’annonça la prairie,
Puis une étrange plaine.
Toutes les feuilles tombées,
Etaient debout,
Elles se tenaient,
Au garde-à-vous !
Au centre de l’assemblée,
Sur une estrade haut-perchée,
La première feuille d’automne,
Parlait comme une championne !
Amaëlle tendit l’oreille,
Et fut surpris de la comprendre !
Quand soudain elle vit se tendre,
Le bras de la première feuille !
Elle lui demandait de s’avancer,
Là, au milieu de l’assemblée,
Ce qu’Amaëlle fit sans trembler,
Quoi qu’un peu décontenancée !
Dans une micro en forme de tige,
La première feuille se présenta,
Elle se nommait Soraya,
Et adorait la voltige !
Comme elle avait été la première à tomber,
Elle portait ce prénom,
Et devait présider sans trembler,
La toute première réunion.
Et cette année s’annonçait redoutable,
Car il y avait un problème de taille,
L’hiver annonçait sans faille,
Qu’il livrerait très tôt bataille !
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